tag:blogger.com,1999:blog-85722964959115584172024-03-05T01:29:24.320-08:00Duchesse at workDuchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.comBlogger48125tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-84709856934015720442012-01-27T00:23:00.000-08:002012-01-27T00:23:39.672-08:00Chut (13)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb0R49DtOtsw0EozZ5Oyu6i6oSlTBzDEhJuGdzL_rrZegViwlWxB3M1bS1M4KvNsnffibb5SZH3z-iKw3ulxxDEb6oQUGUeXhBdWy5DKbdvb8y91U7OmNneAAU1PQLO3tnU-letNFWEAzK/s1600/Chut+13.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="292" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb0R49DtOtsw0EozZ5Oyu6i6oSlTBzDEhJuGdzL_rrZegViwlWxB3M1bS1M4KvNsnffibb5SZH3z-iKw3ulxxDEb6oQUGUeXhBdWy5DKbdvb8y91U7OmNneAAU1PQLO3tnU-letNFWEAzK/s400/Chut+13.png" width="400" /></a></div>
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 14px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 14px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;">Au bar, on danse sur du piano. Mère en lunettes noires qui dédaigne et se dirige plus haut encore. L'escalier en béton la conduit dans la salle du spectacle des petits hommes qui, pendant tout ce temps, sautent, roulent et tournoient en cadence. Elle fume. Regarde et fume. Dans le plus sombre, au pied de la scène, elle reluque un couple qui plus-que-ça. Se sauve. La rue et sa lumière du grand ailleurs. Bruits de voitures et travaux. Trop. Elle déambule avec les autres de la foule. Regarde les hommes. Déambule dans tous les sens. Heureusement, le bruit de tout dans l'air.</span></div>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-63260236783000818642012-01-12T02:41:00.000-08:002012-01-27T00:06:51.320-08:00Chut (12)<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9Z4C_PET2mdxh4eYXwCttLwWikmMt1ZBj_N9k6jZKypu1yW0s0_-MFIAauCS_ljt3Opq5fIQYPzsDvlvyls92Jp_FT6svAOWIauNIqh_F0Wl0KtNuvYGnt8F9LAskvfRhgX591V0c8lU9/s1600/Chut+12.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9Z4C_PET2mdxh4eYXwCttLwWikmMt1ZBj_N9k6jZKypu1yW0s0_-MFIAauCS_ljt3Opq5fIQYPzsDvlvyls92Jp_FT6svAOWIauNIqh_F0Wl0KtNuvYGnt8F9LAskvfRhgX591V0c8lU9/s320/Chut+12.png" width="320" /></span></a></div>
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;">La mère, au bar con musique, s'installe à table et fume. Piano. Solo. Le/les serveurs s'affaire(nt). Allumettes et journal en langue d'ailleurs mais Bach (en bas, à gauche). Une forme de gros liégeois contre un gros billet. Tombe la monnaie. S'agenouille le serveur qui sent… avec regard qui dit. Alors qu'il y a déjeuner au lit, à l'hôtel. Dinette entre neveu et tante. Mal du pays ? Attends lundi. Grand-mère ? Straight away ! Maman viendra. Papa, si pas trop occupé. Profitant de cette intimité au grand soleil, la tante tente une caresse qui n'atteint pas l'enfant qui s'est <span style="font: normal normal normal 13px/normal Arial;">éloigné</span> (si clairement). Alors, elle lui parle de pêche, de poissons et d'eau si claire que l'on en voit le fond. Assez, merci. Porte ouverte en échange d'un joli dessin. L'enfant s'attable devant le carnet à croquis. "Ne t'inquiète pas, Maman reviendra bientôt", dit-IL et dessine un animal triste, en plus de méchamment denté.</span></div>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-37335024094893671632011-10-10T06:21:00.000-07:002011-10-17T10:35:05.430-07:00Chut (11)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMYqvbWnRQW069T6cJhbnah2ZgoMwwIXjiH4X9ckjtlh2QTSuRZElqD8o1CbnYUdaYAob8XzqY_pS_CX7qIioWS0OkUSdKD_8qmtWNo8H4bAVj1AhyYq25rLtpi1oVL7XWJ7BnqgJJHEeQ/s1600/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2011-10-10+a%25CC%2580+15.18.13.png" imageanchor="1" style="background-color: white; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="233" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMYqvbWnRQW069T6cJhbnah2ZgoMwwIXjiH4X9ckjtlh2QTSuRZElqD8o1CbnYUdaYAob8XzqY_pS_CX7qIioWS0OkUSdKD_8qmtWNo8H4bAVj1AhyYq25rLtpi1oVL7XWJ7BnqgJJHEeQ/s320/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2011-10-10+a%25CC%2580+15.18.13.png" width="320" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;"><br /></span><br />
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;">Pochette pour femme, très comme il se doit : petit bazar et papiers officiels. Anna saisit le rouge à lèvres échoué au fond. "Tu es plutôt bronzée", s'intéresse sa soeur tandis qu'elle oeuvre son bord de lèvres au miroir. "Je sors - Attends ! - Qu'y a-t-il ? - Rien - D'accord." Claque porte. Esther se tord la bouche de la douleur infligée. Se tient à la tête fer du lit. Se jette sur la bouteille des prunes et boit le goulot. La jette et son corps, aussi, par terre, de mal et d'humiliation en sus. "Je dois garder ma tête" et geint. Elle prie mourir à la maison, s'accroche au matelas comme si échouée au centre de rien. Elle appelle comme au secours par le cordon moderne. Attend. La voix du majordome et charabia l'apaisent enfin. Le vieux servant la fait s'installer confortablement sur l'édredon de savon qui sent frais. Lui passe un gant humide comme l'on fait pour un enfant malade mais pas grave. Lui passe un miroir à main avec peigne. De l'eau, aussi. Assez des prunes ! Elle fait signe d'avoir envie de manger. Le monsieur fait signe que d'accord et emmène les draps dans sa course.</span><br />
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; min-height: 14px;">
<br /></div>
</div>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-70087853258090164242011-10-07T09:59:00.000-07:002011-10-08T01:45:22.214-07:00Chut (10)<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtH7guBjkOO1zCC6zReu-xODScjwFyYDWaC6wVxSmzeY6uy3GQAvpghjp1VItwQvXa7LddYt0KMkvN65IsyEBUaHdib4mQdXX83oQ54a1a9ZYEpb_EJ2H0GocoENB-DG9vy8Z-znVJIn4e/s1600/Chut+10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtH7guBjkOO1zCC6zReu-xODScjwFyYDWaC6wVxSmzeY6uy3GQAvpghjp1VItwQvXa7LddYt0KMkvN65IsyEBUaHdib4mQdXX83oQ54a1a9ZYEpb_EJ2H0GocoENB-DG9vy8Z-znVJIn4e/s320/Chut+10.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
</div>
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;">Anna, la mère, se lave à grandes eaux, au-dessus du lavabo de la salle de bain. Nue. Elle s'essuie dans le doux de la serviette-éponge blanc-savon, au son de la cascade sur émail. Se voit dans le miroir. Et voit sa soeur, comme en abîme. Pendant ce temps, dans son aventureux couloir, Johan joue les ombres chinoises et cavale. Il s'arrête au pas d'une porte, épie. Six messieurs nains s'affairent. Dans les fauteuils et sur le lit. Fument le cigare, boivent, lisent, battent le cartons, bricolent. L'enfant les vise du jouet et bang ! Les petits s'affalent un à un, en rires. Un lion nain surgit, en cris. Il tire. Une petite main au bras soyeux le somme d'entrer. Ils l'habillent d'une robe avec volants. Des souris, Cendrillon. Tandis que salle de bain, Anna, chignon, robe pour dame. Sous l'oeil de sa soeur Esther. C'est grabuge et rigolade chez les messieurs nains. Cabrioles et déguisements. Des jeux d'enfants avec messieurs. Lit-trampoline et cris. Jusqu'à l'arrêt soudain : entrée du monsieur nain, costume et chapeau. L'enfant raccompagné, chacun se hâte de ranger. Couloir, pipi contre le mur avec presque moquette, sifflote. Mains dans les poches en culottes courtes.</span></div>
</div>
Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-26742592541589642262011-10-06T08:17:00.001-07:002011-10-07T14:22:30.040-07:00Chut (9)<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-size: large;"><br /></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq816EcRBQRhbyveIQYv1P0OlXNrGBU6TzFEf-53ylOGzGrjoqq9LBV6vWntdojdPobhtjm1N2lNZyOg0wnlWfvxwlSMytiujzn_ynEkn0cI8XZGdjvgfAKP18xHZL8_rvBPl453liOZ8v/s1600/Chut+9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-size: large;"><img border="0" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq816EcRBQRhbyveIQYv1P0OlXNrGBU6TzFEf-53ylOGzGrjoqq9LBV6vWntdojdPobhtjm1N2lNZyOg0wnlWfvxwlSMytiujzn_ynEkn0cI8XZGdjvgfAKP18xHZL8_rvBPl453liOZ8v/s320/Chut+9.jpg" width="320" /></span></a></div>
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;">Le bruit d'un avion fend la sieste et le voilà debout, l'enfant. Il appelle Mama qui ne se soulève que pour se rendormir d'un souffle. Il s'habille, s'équipe d'un gun/plastique et sort de la chambre moquette, pénètre le corridor long comme plus que sa vie. Il s'aventure. Un grincement, vite ! cachons-nous ! Un ouvrier traverse avec escabeau qui grince et grince. Se rapproche et… bifurque. Sauvé ! Curieux, l'enfant le suit, le rejoint. L'homme répare à présent un lustre qui cliquète quand on le répare. Au bas de l'échelle, l'enfant le met en joue. Et tire. L'homme ne pipe et le fixe. Même pas peur, l'enfant recule dans une grimace qui fait tintamarre. Passe à la suite. Caché derrière un gros vieux fauteuil, il scrute le majordome aux mille sonnettes. Dring !, sursaute, se lève, voit l'enfant. Amusé, le vieux servant s'approche de lui dans son charabia accordé à "käsi". L'enfant s'enfuit. Court. Court le couloir plus long que sa vie à lui, malgré les moquettes. Un recoin, un tableau. "Bonjour Monsieur", dit-il au monsieur nain qui passe, costume-chapeau. Sursaut ! Majordome-charabia le surprend, tente de le retenir. En vain. Johan s'échappe. Corridor. Porte. Le vieux servant jette l'éponge, donne sa langue au chat et part. Johan réapparaît. Seul. Souffle. Mains dans les poches en culottes courtes.</span></div>
Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-76804712796866843572011-10-05T09:41:00.000-07:002011-10-07T14:22:53.777-07:00Chut (8)<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-size: large;"><br /></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE1Z8rO7WFRgovvW32-kEQrDgUHLTWcqCw1NxC5RLLpaOPmQCOUtjNXk5ScqQw7E_96640tqaPJSsq6QKpIxqtiCfASo4M9YkEbsbOPKDoQ2TcFoypMzzgh6RJeesRh5TC2tmlSB72qeTS/s1600/cHUT+8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-size: large;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE1Z8rO7WFRgovvW32-kEQrDgUHLTWcqCw1NxC5RLLpaOPmQCOUtjNXk5ScqQw7E_96640tqaPJSsq6QKpIxqtiCfASo4M9YkEbsbOPKDoQ2TcFoypMzzgh6RJeesRh5TC2tmlSB72qeTS/s320/cHUT+8.jpg" width="320" /></span></a></div>
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">À travers la fenêtre, la tante entend le chahut de la rue. Elle fait glisser le rideau pour voir, à travers le carreau, le mouvement du bruit des voitures-et-passants. Devant la terrasse du café d'en bas, les vivants fourmillent dans le chaud du soleil, sur fond de moteurs en route vers plus loin et d'avertisseurs sonores qui ponctuent pour un rien. Elle court éteindre le poste de radio comme pour faire stopper le vacarme du dehors les murs. Cigarette et vodka d'un trait. Silence. Ça fronce, mais encore. Bouteille vide. Presse-bouton du bout du cordon de sonnette moderne. On frappe. Porte ouverte. Il entre queue de pie, lunettes, sourire et dents. "Parlez-vous… fran-çais ?" avec accent de la Suède, cibiche aux lèvres, bouteille au poing et pyjamas sur belle moquette. "Do you speak English ?" - "Sprechen Sie Deutsch ?" Muet, il s'empare du verre sifflé, mime une promesse de retour. Elle sifflote d'un acquiescement qui la dandine, de dos, dans le miroir, les pieds nus. Puis fauteuil, cigarette. Chantonne. On frappe. Sourire. Eau de prune sur un plateau. Le monsieur ne fume pas. Mais "main" ? Comment tu dis "main", Monsieur ? "Käsi", c'est écrit. On sonne pour lui. Il rit mais court, car il y a métier. Elle reste avec bout de papier et la vie des prunes. Elle s'assoie sur le lit. Un temps. S'allonge et caresse la sienne, de vie. Comme entretien d'une espérance. D'une sieste, l'autre.</span></div>
Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-40737457199902413992011-10-03T07:42:00.000-07:002011-10-07T14:26:03.304-07:00Chut (7)<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-size: large;"><br /></span><br />
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; min-height: 14px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ1vMbW-WS3-B-HXhMAHiLJqezaP0_0g46FfK5vbNQUyq5jP2Ya4McPdCRUKYhElbgKCuKD3eqGmlDCVlccH6s_8KZ5c5Mo9Qgzm87IHTrlKok59e3bXRbQvgo1Jgsrm6AT9WI40YZEPpk/s1600/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2011-10-03+a%25CC%2580+16.39.12.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-size: large;"><img border="0" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ1vMbW-WS3-B-HXhMAHiLJqezaP0_0g46FfK5vbNQUyq5jP2Ya4McPdCRUKYhElbgKCuKD3eqGmlDCVlccH6s_8KZ5c5Mo9Qgzm87IHTrlKok59e3bXRbQvgo1Jgsrm6AT9WI40YZEPpk/s320/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2011-10-03+a%25CC%2580+16.39.12.png" width="320" /></span></a></div>
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;">Dans la chambre qui communique, la tante lit, fume et s'étouffe de douleur. L'alcool fort, quoique blanc, n'y fait rien de mieux. Elle enclenche le bouton/pouvoir du poste de radio. Fanfare ! Dansent ses doigts fins sur la <span style="color: black; font: normal normal normal 13px/normal Arial;"><b>Bakélite</b></span>. Il y a la douleur pourtant, encore. Elle cherche la diversion et tourne le bouton des stations qui chantent. Cordes aériennes comme un répit subreptice. Ses yeux ferment la chambre alentour, sa bouche joue à sourire ouverte. Le livre en cours rejoint ses mains mais n'y tient pas. Las, elle se lève et pénètre dans la chambre où l'enfant, sa mère et le sommeil lui font envie. Leur abandon lui fait envie. Le silence de leur corps intérieur. Elle fume et elle envie. Elle fume et se penche au-dessus, caresse les boucles brunes de sa soeur, du bout des doigts Frôle la peau de l'enfant et s'en va. Elle rejoint les cordes aériennes qui volettent dans l'air et spasmes de sa chambre où le sommeil n'est pas. </span></div>
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVopuMWLjPypnFQ2mb0vq3GII5ruDPxcNEa1shQ_3Dr5Tf8Ykh_vK6sNgCQQSKONXUn1XI4YR48Y4ytLPpNoNiBzZ_QLfZqRXkb719qXmFwxqoRQwc2ufmbjPQlcPYlixe7GWMno4Kg7qx/s1600/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2011-10-03+a%25CC%2580+16.39.44.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-size: large;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVopuMWLjPypnFQ2mb0vq3GII5ruDPxcNEa1shQ_3Dr5Tf8Ykh_vK6sNgCQQSKONXUn1XI4YR48Y4ytLPpNoNiBzZ_QLfZqRXkb719qXmFwxqoRQwc2ufmbjPQlcPYlixe7GWMno4Kg7qx/s320/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2011-10-03+a%25CC%2580+16.39.44.png" width="320" /></span></a></div>
<div style="color: #333233; font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: small;"><br /></span></div>
Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-32502544813241346112011-09-29T08:35:00.000-07:002011-10-03T07:26:36.955-07:00Chut (6)<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdwn3g_UJ7rFOeLGfyzeY1Q2fU9PP7QMQ0oju2GAES1CAq1AxXqQdXGgNd4oGpK2QWoAod1jcsn1QdnkfrFsNOl2syW_0lwtLOASzkGqGz_K9q58-NMN9DkvtWiwKqmVVgl2IpLBn7M6_9/s1600/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2011-09-29+a%25CC%2580+17.32.39.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdwn3g_UJ7rFOeLGfyzeY1Q2fU9PP7QMQ0oju2GAES1CAq1AxXqQdXGgNd4oGpK2QWoAod1jcsn1QdnkfrFsNOl2syW_0lwtLOASzkGqGz_K9q58-NMN9DkvtWiwKqmVVgl2IpLBn7M6_9/s320/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2011-09-29+a%25CC%2580+17.32.39.png" width="320" /></span></a></div>
<div style="background-color: whitesmoke; color: #333233; font: 12.0px Arial; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="background-color: whitesmoke; color: #333233; font: 12.0px Arial; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">L'enfant s'engouffre dans le vide du linge gonflé des plumes que l'on sait du même blanc que le coton qui les enferme. Savon encore. Et douceur aussi. Ses mains miment un insecte et sa bouche les suit. À la mort imaginaire de la bête, sa mère surgit. "Enlève ta chemise et ton pantalon", dans un vif mouvement vers le store qu'il faut baisser, c'est urgent. L'heure de la sieste dans la chaleur de cet après-midi d'ailleurs. Elle se parfume en chemise et le fait venir à ses mains qui agitent vers lui l'odeur des gouttes de quelque chose qu'elle a mis derrière son oreille et qui rassure. Il vient. Elle l'embrasse de parfum. Lui frotte les bras, les mains, le torse et l'embrasse encore de parfum. Puis plus. Lui reste, à l'enfant, l'odeur sur sa propre peau. Il se respire les pores et s'engouffre dans le coton blanc/savon/plumes. En sieste et chaleur. Ailleurs. Heureusement, l'odeur. </span>Sa mère s'installe, nue, à côté de l'enfant, sous le frais de l'édredon.</span></div>
Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-1820720914000697912011-09-27T06:57:00.000-07:002011-09-27T14:21:53.216-07:00Chut (5)<br />
<div style="background-color: whitesmoke; color: #333233; font: 12.0px Arial; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6_4oiwZgXC6d9ufe71qXVmRLNpGxb49B1VNqhiE-tIocy3F_41XFxQsXfKnueG1C4Mbxd2X-55aPe-DPY9N4hlnny51v0ugUw0XkxXtmfF4BlmiiGMBDkH2sbFz9IL9r1AjZfs8zTqjKU/s1600/Chut+5.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="233" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6_4oiwZgXC6d9ufe71qXVmRLNpGxb49B1VNqhiE-tIocy3F_41XFxQsXfKnueG1C4Mbxd2X-55aPe-DPY9N4hlnny51v0ugUw0XkxXtmfF4BlmiiGMBDkH2sbFz9IL9r1AjZfs8zTqjKU/s320/Chut+5.png" width="320" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">L'enfant s'exécute en silence, absorbé par le plaisir d'exister. En silence, il frotte le dos de sa mère installée dans la baignoire. En silence, il se jette sur l'édredon du lit de la pièce en moquette, lorsque sa mère le renvoie. "Ça ira. Vas attendre dans l'autre pièce. Nous allons faire une sieste" En silence, il garde précieusement la sensation de son front sur la nuque adorée et celle de la main de sa mère sur sa joue. Avec de l'eau. Du savon. Odeur. Peau. Cheveux. Son. Sa.</span><span id="goog_995888683" style="font-size: small;"></span><span id="goog_995888684" style="font-size: small;"></span></span></div>
Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-32397694426639140362011-09-26T08:20:00.000-07:002011-09-27T14:22:06.761-07:00Chut (4)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2qHNORJ4xgwU0KLL9Q9lJ9cjYg8eWp-0ZENMU9hc86Reu5pGm3lN_ePtzSgFI9ErZ9lTd63rIUV31NA80j6ZZGoYbhhpNfkS5zLpj_8TuiQYOWN4eGH1VvLFD_Z25kbNhz19YuayF-XQe/s1600/Chut+4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2qHNORJ4xgwU0KLL9Q9lJ9cjYg8eWp-0ZENMU9hc86Reu5pGm3lN_ePtzSgFI9ErZ9lTd63rIUV31NA80j6ZZGoYbhhpNfkS5zLpj_8TuiQYOWN4eGH1VvLFD_Z25kbNhz19YuayF-XQe/s320/Chut+4.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="background-color: whitesmoke; color: #333233; font: 12.0px Arial; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="background-color: whitesmoke; color: #333233; font: 12.0px Arial; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;">Des étoffes en pagaille comme du lisse, du brillant, du plié qu'on déplie de-hors la valise. La mère y découvre enfin le flacon qui sent si bon quand on en plonge les perles dans le bain que déjà l'on entend couler d'à côté, qui résonne contre le carrelage de la salle de bain contiguë à l'ambiance moquette ici-même. L'enfant suit sa mère de son regard qui interroge et sait à la fois. Tendue, en mouvement d'avant l'eau chaude. Puis nue dans l'à côté de la pièce en moquette. Ses joues gonflée comblent l'absence du bruit de l'eau que l'on a coupée. Par jeu. Par ennui. Par gêne, aussi. L'enfant est accoudé au froid de l'armature du lit de la pièce en moquette quand sa mère l'appelle depuis l'eau dans l'émail sur fonte et carrelage. Le dos, enfin !</span></div>
Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-1545042825509541922011-08-03T04:44:00.000-07:002011-08-03T04:56:55.362-07:00Chut (3)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrIiFXMgSufQM3zpxvZiWtiHvIw3cvU7bwU5MwEHj-SJikGWjPXWmAKMLPAlqoRpbRsLVfHz7V7N31iyz1QLEvbhKueSYWjLc7bTP1LMtTS4bbFUFrPH9pkrTLmr57VNFp8hxQxjQjC6zz/s1600/The+Silence+3.png" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 294px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrIiFXMgSufQM3zpxvZiWtiHvIw3cvU7bwU5MwEHj-SJikGWjPXWmAKMLPAlqoRpbRsLVfHz7V7N31iyz1QLEvbhKueSYWjLc7bTP1LMtTS4bbFUFrPH9pkrTLmr57VNFp8hxQxjQjC6zz/s400/The+Silence+3.png" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5636597107455104626" /></a><br /><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica"><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Trottoirs grouillants, bal des voitures, remue-ménage au bas de la rue. L'enfant scrute par la fenêtre de la chambre du palace. Sa mère déambule dans la pièce, robe de chambre soyeuse et légère, les pieds nus. L'enfant admire les pieds nus de sa mère qui la promènent jusqu'à la chambre de la tante alitée de froid dans la chaleur de cet ailleurs sous le soleil. Elle demande du repos avant le départ vers chez eux. </span></span><span style="font: 24.0px Arial; color: #333233; background-color:#f5f5f5;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><b>Tack Gud!</b></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"> </span></span></span><span style="font: 12.0px Arial; color: #333233; background-color:#f5f5f5;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">On ferme la porte, bien sûr. La fenêtre est enfin ouverte. Repos de la tante jusqu'au départ. Demain ?</span></span></span></p><div><span style="font: 12.0px Arial; color: #333233; background-color:#f5f5f5;"><br /></span></div>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-41421682387377259942011-08-02T03:04:00.000-07:002011-08-02T03:29:18.184-07:00Chut (2)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDKX5pkmpa1A7IyJFpDwp44-MrdWJm5AtgQk7fL4AP5kQR4wNeJ_O2CY8gaUz8ABcqcQp8Hy-xAQhxyEAG9dN9kUo79Kc70hJ7jFtVnHNdumQ_vjmGlz7qNZMMa_c2NqIP3KJ4AbefaMGq/s1600/TheSilence2.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDKX5pkmpa1A7IyJFpDwp44-MrdWJm5AtgQk7fL4AP5kQR4wNeJ_O2CY8gaUz8ABcqcQp8Hy-xAQhxyEAG9dN9kUo79Kc70hJ7jFtVnHNdumQ_vjmGlz7qNZMMa_c2NqIP3KJ4AbefaMGq/s400/TheSilence2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5636198743537761250" /></a><br /><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;">On l'isole ou s'isole de lui. Hors scène. Le corridor en long comme en large. En marche et en silence sauf mécanique audible en plein, comme absente à la fois. Une montagne, dehors, découvre un soleil d'ailleurs et d'on ne sait où. L'enfant s'assoupit au sol en marche. Encore ce son étranger qui le sort de son mi-sommeil. Un homme en uniforme du rail passe de compartiment en compartiment dans un charabia sans avant. L'enfant lorgne, un passager se réveille. L'enfant se planque en vitesse et en marche au son mécanique qui poursuit sa route. Une gare, des trains de plus, des chars. L'enfant n'en peut plus de photographier en dedans, par les yeux</span></span>, sa tête blonde comme suivant une balle de tennis en match et immobile sur un gradin tournant. Manège de guerre<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms'; ">. Sa mère dans le corridor, arrêt du train, arrêt du voyage dans cet ailleurs sonore et sous le soleil.</span></p>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-29550740821648931492011-06-30T15:32:00.001-07:002011-06-30T15:33:16.026-07:00Chut<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCOAK9HWKkvff2vcgmp2iPDcXkM80kDnSXy5Sq0d4PwhbHttNaWKR1Z7rdKoCDLqD8rcl-EVrqlSG-Ada8iQ10bI5BPwgsRxgpFsCRGogrxvF2we3dg4FsW2RAIQQLsL044XvyOYtJ5mL9/s1600/Silence-Bergman.png" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 227px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCOAK9HWKkvff2vcgmp2iPDcXkM80kDnSXy5Sq0d4PwhbHttNaWKR1Z7rdKoCDLqD8rcl-EVrqlSG-Ada8iQ10bI5BPwgsRxgpFsCRGogrxvF2we3dg4FsW2RAIQQLsL044XvyOYtJ5mL9/s400/Silence-Bergman.png" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5624144524276768098" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(51, 51, 51); line-height: 16px; font-family:'trebuchet ms';font-size:large;">Tous les trois partagent un même compartiment. L'enfant blond dort à s'en rompre le cou. Assis comme possible sur le cuir abrupt. D'un élan vif, il se lève, dès réveillé, vers l'écriteau construit en une langue économe et étrangère à la fois. L'épaule de sa mère en sueur, ses genoux/cuisses sous la robe blanche, avant les talons de cuir et peau. Ester souffre en silence, se jette dans le corridor en marche et pleure à s'en arracher le ventre.</span></div>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-72615542597528968182011-06-04T15:58:00.000-07:002011-06-04T16:20:12.296-07:00Pluie<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW6Ytoz6q7exSfEb5ZRDXu9HB_RJ4qPH01P7Hsmo4gJg9bWzdgQ14ADwtAtGEGth2sXeOUF1yeG-XQH5K0WO7wVrags-IQrfky8n_Zbtw6aZ0F4HQVRNomV3IGXQDw4MUUvM8FN54xzv9b/s1600/HH7054-001.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 286px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW6Ytoz6q7exSfEb5ZRDXu9HB_RJ4qPH01P7Hsmo4gJg9bWzdgQ14ADwtAtGEGth2sXeOUF1yeG-XQH5K0WO7wVrags-IQrfky8n_Zbtw6aZ0F4HQVRNomV3IGXQDw4MUUvM8FN54xzv9b/s400/HH7054-001.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5614507209501205026" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial, sans-serif;font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; font-size:13px;"><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'lucida grande';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Il pleut et nous lisons. Nous avons commencé par Les Mystères De Paris. Puis nous avons envoyé le petit se coucher. Les bagarreurs et la chanteuse entraient dans le paltoquet. De là, chacun a pris son ouvrage propre et nous nous sommes installés face à face, tête dans les pages. Deux trois mots de temps à autres. Deux trois mots qui n'avaient rien à voir avec ceux que nous lisions respectivement. Je crois. Me souvenir. Je ne les prenais pas de la sorte, ce soir-là. Ni jamais puisque je n'y ai plus repensé avant maintenant. Même maintenant, je n'y pense pas tellement, en somme, car je me remémore cette soirée pour d'autres raisons que pour ces mots échangés. Lesquels ? La pluie battait à plein. Nous l'entendions par les deux fenêtres ouvertes qui chacune donnait sur sa cour propre. Un écho qui résonne, on aurait dit. Je ne me souviens plus bien où nous avions posé le pot de tabac. Nous l'avions cherché, d'ailleurs. Ce pot de tabac aurait tout à fait mérité une place à lui mais nous n'y étions pas encore parvenus alors. Même plus tard, le pot de tabac n'a jamais vraiment trouvé sa place. C'est sans doute la raison pour laquelle nous le fumions, le remplacions et ainsi de suite. Je dis le pot de tabac mais ce n'était finalement jamais le même.</span></span></p></span></span>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-27832427368608546892011-01-19T02:28:00.000-08:002011-01-19T10:12:58.490-08:00Actrice - Chapitre VII<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFn3THY9SV8Rx7FxdnjyeERPfRwj3lVpUuqTooYUbF7Kxbmoc3fiu4Z3AUniR4JkdZtzuwmE2f6bQ-8vFE3OQc8OnwibK8urQWraJhMX1kEkx9Ld54fB0B2LJJI3ibf7Ey5W9vVhfHn1Mw/s1600/20654_1206084557546_1391615323_30483874_6605194_n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFn3THY9SV8Rx7FxdnjyeERPfRwj3lVpUuqTooYUbF7Kxbmoc3fiu4Z3AUniR4JkdZtzuwmE2f6bQ-8vFE3OQc8OnwibK8urQWraJhMX1kEkx9Ld54fB0B2LJJI3ibf7Ey5W9vVhfHn1Mw/s400/20654_1206084557546_1391615323_30483874_6605194_n.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5563844906759413842" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 26px; "><span style="color: rgb(38, 38, 38); "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Photo par Artefact (</span></span></span><a href="http://www.facebook.com/Artefact.Photography" style="color: rgb(153, 153, 153); text-decoration: none; "><span style="color: rgb(135, 135, 135); "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">http://www.facebook.com/Artefact.Photography</span></span></span></a><span style="color: rgb(38, 38, 38); "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">)</span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 26px; "><span style="color: rgb(38, 38, 38); "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(51, 51, 51); line-height: 26px; font-size:13px;"><span style="color: rgb(38, 38, 38); "><span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span><p align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%; page-break-before: always"> <span style="font-family:Arial, sans-serif;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">- VII -</span></b></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Notre train rapide nous éjecte sur le quai d'une gare de Vendée, ou assimilé. Nous sommes conduits à l'hôtel mi-tout ce que j'imagine par avance. Il est dans le hall. J'ai envie de le gifler. Je le gifle. Bousculade. Du monde plein, d'un coup, que je connais et pas. Me retrouve assise au salon, entourée d'accroupis épatés et interrogateurs. Ne dirai rien. Bon, honteuse. Dans ces moments, ne jamais laisser paraître. Qui cela regarde-t-il ? Nous seuls. Va bien falloir lui expliquer, à lui, qui se tient toujours debout au centre pile du hall. Encerclé par un tas d'autres, il me regarde, je le vois. Sa main sur sa joue, il me fixe sans pause. Je lui rends des yeux vidés de sens commun et ne bouge plus non plus. Tous s'agitent. Paul et moi nous tenons stables, les yeux dans les yeux, bouches closes.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Il a bien fallu une dizaine de minutes pour calmer les esprits des autres. Mon corps, finalement, me lève du fauteuil. Je me dirige sans secousse vers André qui, sans sourciller, me tend la clé de ma chambre. J'y monte. J'y demeure seule une heure entière. Je suis assise et lutte contre toutes ces questions qui me viennent. Non, je ne sais pas pourquoi, la gifle. Je ne sais pas comment, la gifle. Je suis envahie par la chaleur sur ma paume, le souvenir de la chaleur. Le profond de ses yeux s'infiltre dans mes sens. Me voilà marquée à jamais.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">La journée se poursuit telle que prévue. Déjeuner, répétition, dîner, représentation. Je file de l'un à l'autre sans encombre. Nul n'aborde le sujet de l'incident matinal. Je suis épargnée de leurs mots, mais leurs regards sous-entendent clairement les hypothèses. Bien sûr, ils s'interrogent. Bien sûr, ils supposent en vrac. Comment peuvent-ils supposer un instant que Paul et moi ne nous connaissons pas et que la gifle marque notre premier contact véritable ? Je profite de leur gêne pour m'engouffrer dans le silence instauré par mon accès de violence inattendu. Le silence de la gifle.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Retirée dans ma loge, après le spectacle, je prends quelques temps pour préparer mon retour à la foule du bar du théâtre. Il est question de soigner mon entrée. Si Paul se tient parmi les autres, je compte porter digne. Parce que la gifle est absurde, je devrais m'incliner ? S'il attend de moi quelque courbure, j'entends bien lui tenir la dragée haute.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Gainée d'une robe couture et marquée au “rouge vedette”, je traverse le bar bondé de tous ces Paul éventuels dont je m'évertue à ne pas croiser les yeux. Je m'arrime au comptoir, puis à une première coupe. Ma posture éloigne un temps les curieux. Quelques minutes que je savoure, seule parmi le bruit qui, cette fois, ne m'est pas adressé. Quelques minutes seulement, avant qu'un couple à mi-vie m'aborde, me félicite, m'admire et me questionne. Je consens à parler, gentille. Nous échangeons des mots polis, des idées attendues à propos du théâtre et de la vie, comme si quelque comparaison se pouvait faire. Je joue le jeu et déblatère.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">"Puis-je enfin comprendre ?” La voix grave de Paul vient de s'immiscer. Je me détourne du couple rasant et le vois près de moi, grand et beau, qui me regarde tout droit.</span></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">À suivre...</span></b></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></b></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><b><br /></b></span></p> </span></span></span></span></span></div>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-83931437464762513002011-01-05T00:33:00.000-08:002011-01-05T12:16:02.944-08:00Actrice - Chapitre VI<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_0SGN7wmemn74vVTauuzS3Cp5gYQ-0C4vQxNgfRPYAxOTobOyoC1xpEJDCr58HAOXfaTLyvM7JkCj5oQ4PLrbm-11acRV6QfndNCoaG7k-dU1fvaxWZFqfZ0d4ss5OyEuopOAVc7Xm5ol/s1600/actrice6.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_0SGN7wmemn74vVTauuzS3Cp5gYQ-0C4vQxNgfRPYAxOTobOyoC1xpEJDCr58HAOXfaTLyvM7JkCj5oQ4PLrbm-11acRV6QfndNCoaG7k-dU1fvaxWZFqfZ0d4ss5OyEuopOAVc7Xm5ol/s400/actrice6.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5558617999537747986" /></a><div style="text-align: center;"><br /></div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 26px; "><div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(38, 38, 38); "><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Photo par Artefact (</span></span></span></span><a href="http://www.facebook.com/Artefact.Photography" style="color: rgb(153, 153, 153); text-decoration: none; "><span style="color: rgb(135, 135, 135); "><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">http://www.facebook.com/Artefact.Photography</span></span></span></span></a><span style="color: rgb(38, 38, 38); "><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">)</span></span></span></span></div></span><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color:#262626;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 26px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial, serif;color:#262626;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 26px;font-size:small;"> <p align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%; page-break-before: always"> <span><span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">- VI -</span></b></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span>Deux jours que je suis à Clermont. Deux représentations. Deux fins de soirée. Deux nuits. La tournée reprend le pas sur mon rythme habituel. Je suis un peu perdue, en somme. Étirée entre mon rôle sur scène, mon rôle d'actrice et moi-même. Je perds un peu la tête, en somme. La nuit, à l'aube, je rêve de l'homme Paul. Il est revenu hanter mes idées, dès mon arrivée à la gare. Un pas sur le quai et le voilà qui paraît en ombre parmi la foule des autres. Je l'ai pourtant laissé à des centaines et plus de kilomètres. Mon plongeon parisien n'a rien fait à l'affaire.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span>Petit-déjeuner tardif avec deux/trois compagnons de plateau. Nous revivons ensemble notre travail de la veille. Confiants pour la suite de l'histoire. Je les quitte enfin pour rôder dans les rues de la ville ou, partout, je sens à la fois l'angoisse de ces presque montagnes et le spectre de Trintignant, au volant bruyant de son auto noir et blanc, qui roule encore vers sa nuit chez Fabian. Pour parfaire la sensation, j'entre dans la première librairie trouvée. Je me dirige tout droit vers le rayon des livres de poche. Ô trouvaille ! J'en sors express, Les Pensées de Pascal entre les mains. Une brasserie et le tour est joué. Attablée à l'étage, je sirote et me plonge au coeur de l'ouvrage. La voix de Trintignant – cette voix ! - me lit les passages au hasard. Je me délecte.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span>Deux heures, tout au plus, de parenthèse rohmerienne et voilà que mes pensées me trahissent à nouveau. Je vois Paul chaque fois qu'un homme passe près. C'est improbable, je le sais. C'est tout de même oppressant. Je ne maîtrise rien. Je ne parviens pas à maintenir un cap. Je suis à la merci de tout ce rien du tout. Par chance, ces deux heures d'entourloupe m'ont approchée de l'heure du rendez-vous au théâtre. Christian nous attend dans moins d'une demi-heure pour ses notes. Je quitte l'endroit à la hâte, dans l'espoir de tout laisser sur place. Le fond de thé, le livre, mes idées, le reste...</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span>Le subterfuge fonctionne entre les temps morts. De la difficulté de tromper le vide... Mon astuce de prédilection : ne pas être seule, même dans ma loge. Habilleuse, maquilleuse, coiffeuse, partenaires de jeu... J'organise un défilé incessant. Madame reçoit. Madame se pomponne. Madame réplique à tout va. Madame coup-fourre.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span>Comme sur des roulettes ! Je remplis ainsi l'espace-temps jusqu'après le spectacle. Ensuite je me présente au bar du théâtre où, je l'espère, les mondanités débiles et habituelles sauront me divertir de moi-même. À la première idée genre désir ou amour, je fonds sur le serveur à plateau. À la deuxième aussi. Puis la dixième.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span>Je sors d'un sommeil encombré. Habillée. Mon lit n'est pas défait. Moi si. Par chance, j'ai le coup de main. Devant le miroir, je procède au bricolage habituel. J'emballe les noeuds de mes cheveux dans un chignon volumineux. J'estompe le Rimmel au badigeon. Je blushe le tout. Je descends/plane jusqu'au hall de sortie de l'hôtel et me joins au départ groupé vers la gare. “C'était moins une”, me dit-on.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span>Je voyage au bar. Café/eau gazeuse. Cap à l'ouest.</span></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><br /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%">À suivre...</p> </span></span></div>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-48830002167629304792010-12-29T13:46:00.000-08:002010-12-29T13:52:42.871-08:00Actrice - Chapitre V<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOfpN8ozUEOV9uKhprereT_UkrflRSTYJtNkoPJMW_Oyg8WlsBEZs49Nqno5yt4eSaRUqztTIHCkc3JEtrNzR1rolWegax59WduH3CzEQ0WlC7Z1hXmpteQu9Jlc6RJgbX4TasDcm84GAC/s1600/actrice5.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 266px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOfpN8ozUEOV9uKhprereT_UkrflRSTYJtNkoPJMW_Oyg8WlsBEZs49Nqno5yt4eSaRUqztTIHCkc3JEtrNzR1rolWegax59WduH3CzEQ0WlC7Z1hXmpteQu9Jlc6RJgbX4TasDcm84GAC/s400/actrice5.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556225367445089458" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 26px; "><span style="color: rgb(38, 38, 38); "><span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Photo par Artefact (</span></span></span></span><a href="http://www.facebook.com/Artefact.Photography" style="color: rgb(153, 153, 153); text-decoration: none; "><span style="color: rgb(135, 135, 135); "><span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">http://www.facebook.com/Artefact.Photography</span></span></span></span></a><span style="color: rgb(38, 38, 38); "><span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">)</span></span></span></span></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial, serif;color:#262626;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 26px; "><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial, serif;color:#262626;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 26px;font-size:small;"> <p align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%; page-break-before: always"> <span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">- V -</span></b></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span>Le bar du B. n'a pas changé. Son haut plafond, ses colonnes couleur bar, ses photographies exposées, ses fauteuils en cuir perdus sous l'espace, ses serveuses mal apprises... Un chocolat chaud entre amies. Rien de tel pour célébrer mon retour à Paris et sa routine citadine que j'aime tellement. Des mois que je joue de ville en ville, dans une province toujours plus profonde et qui m'angoisse.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span>Je suis à Paris depuis quatre jours et savoure les espaces restreints remplis de la pierre et du verre, de la lumière factice que l'on fabrique pour vaincre le noir de la nuit. La pluie, même, tombe dans un bruit qu'elle crée en choeur avec la rue bleutée qui miroite. C'est la civilisation qui chante. Elle est partout autour et je ne vois plus qu'elle que j'aime. Les jardins eux-mêmes sont dressés de main de maître. Je longe maintenant celui que l'on appelle Luxembourg, sous les étoiles et dans les lumières parfaites des feux filants des automobiles. Je me dirige avec hâte et envie vers le théâtre de l'Odéon où, ce soir, on joue un Ibsen qui déchire. Je me délecte par avance et presse le pas, histoire de pouvoir prendre le temps d'un verre à bulles au bar, en haut, avant la foule. Je chéris cette autorisation tacite que nous avons, nous les femmes, de garder la tête couverte en intérieur. Mon chapeau me camoufle suffisamment pour ne pas attirer ceux qui reconnaissent et souhaitent, à tout prix, le faire savoir. Comme planquée, je profite du moment d'avant la claque.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span>Installée à ma place, enfin, je découvre la scénographie qui, je le sais, ne me dévoile pas encore tout à fait ses prochains épatants secrets. Jamais je ne manque les spectacles de ce metteur en scène brillant quand, par chance, on les joue en France. Je ne peux imaginer, d'ailleurs, que ses acteurs soient trimballés en des villes petites, moyennes ou moches. Eux, c'est sûr, ne connaissent que les capitales culturelles et les théâtres magnifiques. Pas de mains élues à serrer, des nommées uniquement. Du ministre ! Sans parler des hôtels ensuite...</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span>La pièce est merveilleuse ; le jeu des comédiens, un délice. Comment ne pas porter aux nues un tel texte, servi par une mise en scène qui dévaste ?</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span>Enhardie par la séance, je sors du prestigieux théâtre et me hâte vers mon lieu de rendez-vous. Je retrouve des amis d'un siècle au café de nos jeunes années. Le quartier latin a changé. Nous aussi. Nos habitudes sont restées. Nous prenons plaisir à nous retrouver le soir. Nous cajolons ces instants ensemble, isolés au milieu de nos vies remplies et disparates. Où nous sommes-nous rencontrés ? Comment nous sommes-nous reconnus ? L'histoire ne le dit plus. Trop lointaine, en somme. Seule certitude à nos errances, un rassemblement chronique nous rassure et n'en finit pas de nous lier d'une amitié ténue.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span>Assise à table, entre Mathilde et Robin, je déverse sans m'arrêter cette histoire invraisemblable d'un homme croisé deux fois en deux jours, ailleurs. Je répète et revis ce rien du tout que moi seule mesure à sa juste puissance, avant de décréter d'un coup que ce n'est vraiment rien du tout. Mathilde nous rappelle cette aventure d'un mois, quelques années avant. Je m'y étais, c'est vrai, lancée entière et sincère. Pour rien au bout. Piquée, je demande au garçon, une autre bouteille et me sers, me sers, me sers.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span>Ivre d'alcool, d'art et de retrouvailles, je rentre enfin. Le taxi me dépose devant chez moi. J'atteins mon lit et ne sais plus rien jusque demain. Le réveil est douloureux. Je pleure de la veille et d'avant la veille. Un avant proche. Un avant un petit peu plus lointain, aussi. Ma vie.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span>Par chance ou manigance, je pars ce soir. Je rejoins mon travail en cours. On m'attend à Clermont-Ferrand. Je joue demain. Par chance ou manigance, mon métier/ma vie me sauve.</span></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Arial, sans-serif;"><br /></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Arial, sans-serif;"><b>A suivre...</b></span></p> </span></span></div>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-38697427555722749012010-12-21T11:42:00.000-08:002010-12-21T12:08:54.806-08:00Actrice - Chapitre IV<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEianyeDUmWZ79mdtKMoNRhdnsJqq16l0sC0loQQjq8PG4WS4e-4TbtcMbFMgvGHkjwsi4vnrgVyOA_8nfYXA9dBbPu2bZKHZo1jxd0JYyWfVsCRBTZRWBhX-jEZfy5etBVkgtE1ShbOxNqk/s1600/actrice4.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEianyeDUmWZ79mdtKMoNRhdnsJqq16l0sC0loQQjq8PG4WS4e-4TbtcMbFMgvGHkjwsi4vnrgVyOA_8nfYXA9dBbPu2bZKHZo1jxd0JYyWfVsCRBTZRWBhX-jEZfy5etBVkgtE1ShbOxNqk/s400/actrice4.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553225502854655842" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 26px; "><span style="color: rgb(38, 38, 38); "><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Photo par Artefact (</span></span></span></span><a href="http://www.facebook.com/Artefact.Photography" style="color: rgb(153, 153, 153); text-decoration: none; "><span style="color: rgb(135, 135, 135); "><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">http://www.facebook.com/Artefact.Photography</span></span></span></span></a><span style="color: rgb(38, 38, 38); "><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">)</span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color:#262626;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 26px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:ArialMT, sans-serif;color:#262626;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 26px;font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"> </span><p align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%; page-break-before: always"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><b><br /></b></span></span></p><p align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%; page-break-before: always"> <span><span><b><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">- IV -</span></span></b></span></span></p><p align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%; page-break-before: always"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><b><br /></b></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">Paul n'a pas assisté à la représentation, hier soir. Je ne l'ai su qu'après plusieurs brassées dans le long et le large de ce bar grotesque, après le spectacle de ma vie. J'ai doucement cherché d'abord, puis, enfin, j'ai suffoqué de pas d'air assez. Cette autre et nouvelle absence a vidé l'endroit de son oxygène et j'ai presque coulé.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">A-t-il vu la pièce ? Est-il parti dès le rideau ? S'est-il sauvé avant la fin ?...</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">Entre les murs jaunis de ma chambre d'hôtel, je ressasse, invente et souffre. Quel est cet homme qui m'emmène ainsi hors du temps et de moi-même ? De lui, je ne connais rien qui ne permette. De lui, je ne sais que le prénom et un lien des miens. André ! Lui seul sera mon aide.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">Je descends quatre à quatre et rejoins in extremis les gens de ma troupe en partance vers déjeuner ailleurs. André mène le monde, discutant avec Christian, le metteur en scène sans qui je n'aurais pas expérimenté ce jeu d'hier, car, sans lui, je serais bien loin de cette ville en laquelle se trouve, c'est sûr, Paul.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">Passée la porte du restaurant, je presse le pas et joue des coudes pour m'approcher d'André, être assurée d'être installée à ses côtés, autour de notre table réservée. Je dois en savoir plus sur Paul. Il doit tout me dévoiler de son ami. Je veux savoir sa vie d'hier après disparition.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">C'est en face du régisseur que je parviens, fort peu discrètement, à prendre place. L'enquête est en marche. Fine et subtile, je laisse les conversations aller leur train. Par touches, je m'y mêle, l'air de trois fois rien. Ni André, ni </span></span></span><span><span><span lang="fr-BE"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">personne</span></span></span></span><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"> ici </span></span></span><span><span><span lang="fr-FR"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">ne</span></span></span></span><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"> se doute du dessein qui m'anime en-dedans.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">Bouche-bée je reste lorsque se présentent les opportunités de demander après l'homme. Peur de quoi ? D'en trop laisser entendre ? D'en trop quémander ? Je passe la majeure partie du repas à observer l'endroit début de siècle reconstitué. Mes interrogations de la veille ne prennent pas la voie de ma bouche et s'incrustent en mon front. Paul demeurera mystère tout entier.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">Je me trouve tellement si ridiculement idiote. Quelle idée de se monopoliser les idées sur un inconnu ? Suis-je à ce point perdue ?</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">Une mise au point rapide me sort de ce faux pas honteux et je reprends, indemne, le cours des choses. Je remonte le mécanisme de ma vie et réenclenche le pas. Notre tournée de province s'achève dans quelques semaines. J'y fonce tête baissée, yeux grand ouverts. Longue dernière ligne droite qui me transbahutera de théâtres en chambres d'hôtel estampillés “pas beaux”, et qui me propulsera au coeur de conversations creuses et trop fortes à la fois. Je suis une actrice et je joue. Toujours je joue.</span></span></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial, sans-serif;"><br /></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial, sans-serif;"><br /></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">À suivre...</span></span></p> </span></span></div>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-88888840574634556882010-12-15T08:40:00.000-08:002010-12-16T09:24:43.909-08:00Actrice - Chapitre III<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeuk0X3XZe1TAifbAhk-ugYaTCvej_hZnTmd58VPLRUWJMybByNrNXA7mw-idQgXvn8n4F-jLvqpOKIX2XXJyvlyim4lBKVDQxi3lBLpHYBn4ICMFPtvl7BFazCcP4sMPUc-HUyPj8KA-X/s1600/155302_1484986929931_1391615323_31062243_6515859_n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 265px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeuk0X3XZe1TAifbAhk-ugYaTCvej_hZnTmd58VPLRUWJMybByNrNXA7mw-idQgXvn8n4F-jLvqpOKIX2XXJyvlyim4lBKVDQxi3lBLpHYBn4ICMFPtvl7BFazCcP4sMPUc-HUyPj8KA-X/s400/155302_1484986929931_1391615323_31062243_6515859_n.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550953709591612914" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span><p align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 0.71cm"><span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Photo par Artefact (</span></span></span></span><a href="http://www.facebook.com/Artefact.Photography"><span style="color:#878787;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">http://www.facebook.com/Artefact.Photography</span></span></span></span></a><span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">)</span></span></span></span></p> <p align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 0.71cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></p> <p align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 0.67cm"><span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">-III-</span></b></span></span></span></p> <p align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Il est onze heures et je me réveille de cette si courte nuit d'après le jeu, le bruit et Paul. L'homme est gravé en mon front malgré ses distances et ses silences. Je n'ai pas osé l'approcher. J'espère en secret qu'il sera au théâtre ce soir. Ces improbables retrouvailles prennent tout l'espace de mes pensées. Je descends et rejoins l'équipe. Nous allons déjeuner.</span></span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Nous marchons sur la neige, plus si fraîche, de la fin de matinée. Craquements étouffés qui me promènent à l'intérieur de mes pensées où je suis deux. Tout a changé. L'homme me poursuit. Je souhaite qu'il me poursuive et le rêve, éveillée, marchant sur mes propres craquements de semelles. Je n'ai pas faim et suis les autres sans en être. Je n'entends pas les mots de mes camarades, ouverts, eux, à la ville qui nous accueille, et qu'ils investissent de leur vie. Je suis leurs pas et m'envole vers la veille qui, je le veux, se rejouera ce soir. Je veux revoir l'homme Paul.</span></span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Nous sommes attendus par quelques sommités du cru. Un maire ou s'en approchant, deux trois élus en forme d'élus... Je m'installe pile à la place que l'on m'indique, à la droite de je ne sais qui. Pour une fois, la bienséance est sauve : je suis dos au mur du fond, les yeux vers le reste de la salle de restaurant, qui l'englobent même.</span></span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Banalités et bêtises se succèdent les unes aux autres pendant trop long. Une habitude à prendre. Ma bonne humeur inespérée, due à la veille, me permet de faire bonne figure. Sourires, réponses adéquates, rires, même... Je joue mon rôle comme je le dois. Christian me remercie des yeux. Nous palabrons ainsi jusqu'au dessert.</span></span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Il entre. C'est lui. Il entre. Il avance droit devant vers moi. Il salue André puis nous tous dont moi. Il sourit comme un rêve dans le vrai. Je ne parviens pas à dire ni faire. Mon coeur est sans contrôle. Le reste de moi défaille. Je ne dis ni ne fais.</span></span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Un long quart d'heure de café et mignardises et j'articule enfin à ses félicitations, ses questions, ses yeux, oh ! ses yeux.</span></span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Sa voix m'enlève et je songe. Sa voix m'emmène loin de tout le monde. J'aime son bruit qui m'entoure. Sa voix grave, basse, calme et posée comme sur une portée qui m'emporte et que je suis. Je suivrais jusque loin, même dans le temps. Je suivrais entière sans penser jamais. Je suis.</span></span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Tous sont levés sans que même je ne le remarque. Sa voix me rattrape et m'invite. J'accepte son bras qu'il m'offre et me lève.</span></span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Il choisit de nous accompagner au théâtre où nous attend la salle aveugle des répétitions. Nous, les artistes, l'invitons à assister à notre séance de travail. Je conclus l'invitation par un sourire enfin, avec les yeux, cette fois les miens. Un sourire de réponse et je flotte jusqu'au véhicule de location vert vif qui nous emporte à son tour, nous tous un peu mieux serrés que la veille parce que plus un, plus lui, plus l'homme et sa voix, son bras, ses yeux, son sourire. Carton plein.</span></span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Je joue pour lui. Je suis les indications de Christian et celles, aussi, des yeux de Paul. Une répétition comme jamais. Je joue cette femme amoureuse qui se donne entière. Elle est ici, autour de moi, et entre par ma peau à moi, ressort par mes yeux, mes lèvres. Je ne trouve pas cette gêne anxieuse que je trimbale, pourtant, depuis des lustres. Je suis cette femme amoureuse que, jusque-là, je ne connaissais/reconnaissais pas. Qui êtes-vous, Madame, qui êtes moi ? Qui êtes-vous, Monsieur, qui me faites moi ?</span></span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Avant la trêve, il est parti. Emmenée par le texte, je ne m'aperçois de son absence qu'en fin de travail. Qu'importe ! Il sera ici ce soir et c'est pour lui que je serai cette femme-là.</span></span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; line-height: 0.67cm"> <span style="color:#262626;"><span style="font-family:ArialMT, sans-serif;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">À suivre...</span></span></span></span></p>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-76900270963564907392010-12-07T13:28:00.000-08:002010-12-07T13:34:12.989-08:00Actrice - Chapitre II<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvLyiOC67iFaNR7xbJax5SDKGC5IZKTUI7E61J81WWI6L0q1LmyqkfzTn9EpmaOYgdSHyG5VCDn7tR0uBYHVwPHaJ12s34Phv9biULZwbsYlOHChKatpaU0m5cAQaPHteEyLYKb0obFCI-/s1600/150253_1471584834887_1391615323_31036761_7332909_n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 261px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvLyiOC67iFaNR7xbJax5SDKGC5IZKTUI7E61J81WWI6L0q1LmyqkfzTn9EpmaOYgdSHyG5VCDn7tR0uBYHVwPHaJ12s34Phv9biULZwbsYlOHChKatpaU0m5cAQaPHteEyLYKb0obFCI-/s400/150253_1471584834887_1391615323_31036761_7332909_n.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5548055810897311378" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(51, 51, 51); line-height: 20px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Photo par Artefact (</span></span><a href="http://www.facebook.com/Artefact.Photography" style="color: rgb(153, 153, 153); text-decoration: none; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">http://www.facebook.com/Artefact.Photography</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">)</span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial, serif;color:#333333;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 20px;font-size:small;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial, serif;color:#333333;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 20px;font-size:small;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial, serif;color:#333333;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 20px;font-size:small;"> <p align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%; page-break-before: always"> <span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">- II -</span></b></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">J'ai joué comme je sais faire. J'ai pris soin de ne pas oublier de respirer comme on doit le faire pour ne pas se briser la voix. On parle haut, en scène. On enfle le ventre. Un rôle-titre, ça se respecte on ne peut plus.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Je suis assise dans ma loge et attends encore un peu, seule, qu'il soit temps de rejoindre les autres acteurs au bar du théâtre, où il est d'usage de sourire aux personnes du public venues nous remercier pour tant de grâce, talent, mémoire... Des gens continuent de me féliciter pour un exercice de mémoire. “Vous êtes épatante ! Comment parvenez-vous à retenir tout ce texte ?” Ces mots sont un matériau qu'il est de bon ton de savoir dire sans heurt. Essayez, vous verrez. Puis taisez-vous, voyons.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Je m'attarde dans les coursives à moquette. J'aime ce non-son qui s'étouffe avant d'exister. Le calme avant.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Le bar du théâtre est rempli des bruits que je redoutais. J'ai aimé les couloirs, ma loge, comme j'ai aimé ces vides en scène, dans lesquels le silence était reçu en respect comme entier. Ce rien était reconnu par eux comme faisant aussi partie de nous et de notre cadeau vers eux. Pourquoi, alors, ne se l'offrent-ils pas, ici, maintenant ? De quoi ont-ils tous si peur, qu'ils remplissent l'espace qui stagne entre nous et eux de ce tumulte trop audible ? Je les déteste, en somme. Leurs voix et tintements me griffent. Je ne les aime qu'assis, muets, les yeux vers nous/moi.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Le “rouge vedette” aux lèvres, j'amplifie le trait et parais, d'un coup, à même d'en découdre. Heureuse, pensent-ils. Un métier qui permet de faire dire et croire.... J'entre dans la pièce et attrape une coupe. Cette vieille dame en rose me couvre de mots pailletés pour m'enrubanner de son bonheur d'un soir. Je dis “merci”. C'est le tour, ensuite, d'une galerie de tous ceux qui font, eux aussi, de la culture en salle. J'écoute et ne dis qu'en cas de réel besoin poli.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Il y a cet homme, au comptoir. Lui ne parle à aucun d'eux qui sont pourtant là pour en dire à tout le monde. Il boit. Repose son verre de... whisky, peut-être. Commande encore quand vidé. Lentement. Il sirote et je le vois faire. Combien de temps suis-je là ? Combien de temps le regardé-je ? Je suis comme enfouie dans son monde dont je ne lis seulement rien.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Christian, metteur en scène complet de ces soirées à rallonge, m'attache alors le bras et me conduit vers un couple élégant comme tous et me présente. Cette fois encore je salue et souris mais n'entends pas plus que le brouhaha du lieu. Pas envie de concentration qui serait un effort sans lendemain. Je parle un peu en réponse et me tais. Je bois. Me tais.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">J'élargis le cercle que nous formons maintenant à six au moins et m'installe de sorte que je vois encore cet homme au bar. Whisky, c'est sûr. Il est grand et paraît plus que mon âge. Le gris de ses tempes font de lui et de son habit un ensemble que je sais beau. Plus de bruit. Plus cet empêchement d'être calme. Qui est-il ? Et pourquoi seul ? Qui vient seul en ces endroits où l'on montre qui nous entoure et nous permet d'être et nous fait ? Qui ? Pourquoi ?</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Je vise, non loin de l'homme/intrigue, un camarade de jeu. Il est en grande explication de l'art et du théâtre et je me joins. Radieux, il me présente, à son tour. Je n'écoute toujours pas, mais souris de tout mon rouge. Je me place en stratège et admire en silence. J'aime cette beauté qui ne parle. Il regarde l'assemblée comme de loin. Ne semble pas à ce point en dehors d'eux mais diffère. J'aime sa distance. Et son silence. Sa grâce virile. Sa solitude au milieu de la cohorte.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Qui vient seul au théâtre et reste ensuite ?</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">“</span><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Il s'agit de Paul. Il est un ami de notre régisseur, André. Il vit dans cette ville et a profité de notre venue pour assister au spectacle.” Claude s'est approché de moi pour me dire ce que, sans doute, mes yeux demandent et crient.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Alors, nous le connaissons. Tout comme.</span></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">À suivre... </span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;"><br /></span></p> </span></span></div>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-2167284035123205412010-12-01T00:57:00.000-08:002010-12-19T05:55:13.936-08:00Actrice - Chapitre 1er<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBapl6c0RqfdeVsMZ5POV8uDy9lfKOAoOaCyvl_LzDEMRaUBiYCeeXIEnduqAKKyjIbDVfdPv-7DzLyO5aCsq_loSZIhyTuXK-0iLASJvz4z34p8jzpyje73ZhCL7M4u9O6HXoDRiQNCq5/s1600/155564_1465194915143_1391615323_31023431_5199986_n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 258px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBapl6c0RqfdeVsMZ5POV8uDy9lfKOAoOaCyvl_LzDEMRaUBiYCeeXIEnduqAKKyjIbDVfdPv-7DzLyO5aCsq_loSZIhyTuXK-0iLASJvz4z34p8jzpyje73ZhCL7M4u9O6HXoDRiQNCq5/s400/155564_1465194915143_1391615323_31023431_5199986_n.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545637005143302994" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:Georgia, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Photo par Artefact (</span></span><a href="http://www.facebook.com/Artefact.Photography"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">http://www.facebook.com/Artefact.Photography</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">)</span></span></span></div></span><p align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;"><b><br /></b></span></span></p><p align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:130%;"><b>- I -</b></span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;">Un </span></span><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><span lang="fr-BE">arbre</span></span></span><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"> en </span></span><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><span lang="fr-FR">feuilles.</span></span></span><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"> Une gentille </span></span><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><span lang="fr-BE">bicoque</span></span></span><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"> derrière, à </span></span><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><span lang="fr-BE">droite</span></span></span><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;">, au loin. De </span></span><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><span lang="fr-BE">l'herbe</span></span></span><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"> </span></span><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><span lang="da-DK">plein.</span></span></span><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"> Un </span></span><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"><span lang="fr-BE">chemin.</span></span></span><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;"> Un cadre de bois mi-rustique mi-moche. Prolongé d'un papier-peint grossier, jauni et vieux. Plus bas, au sol, un lit d'appoint qui, semble-t-il, appointe depuis des décennies. Activité principale, à n'en pas douter. La vision de l'ustensile de couchage m'a découragée dans mon inspection du lieu. Pas la peine de passer la suite en revue. Tout est dit. Une chambre d'hôtel miteuse. André, je parie, ne va pas tarder à me sortir d'ici pour me conduire dans un théâtre tout aussi ringard. Comme hier. Comme demain. Ni plus, ni moins.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;">Je ne parviens pas à imaginer que cet endroit ait été beau quand neuf. Les propriétaires de l'hôtel s'étaient sûrement endettés pour l'acquérir et le décorer. La dame du couple avait forcément voulu du must de chez Comme À Paris ou quelque nom du genre. Forcément ! Sans cela, à quoi bon les dorures en plastique, à quoi bon les pampilles, même déplumées désormais ? Le papier pour les murs avait dû être commandé chez le marchand le plus cher et reconnu meilleur à l'époque. Cela se faisait. On souhaitait contenter les clients éventuels. Je la sens, cette envie de faire bien. Elle est bel et bien là, mais moche.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;">André frappe à la porte de ma chambre aux alentours des onze heures. "Faut qu'on aille fissa retrouver l'équipe en bas, m'a-t-il aboyé. Y a Christian qui braille déjà." Mon metteur en scène chéri n'a qu'à venir me le brailler lui-même. Marre, à la fin, de toujours courir. Tout cela pourquoi ? Je vous le demande... Nous répéterons toute la journée. Nous aurons tout juste droit à une pause déjeuner dans une brasserie à peine dicible sur la grand-place du bled. Et nous jouerons, ce soir, devant une salle comble d'abonnés à la retraite qui, j'en donne mes deux mains à couper, ne pigera rien à ce que nous leur jouerons. Ah ça ! ils applaudiront, pas de doute. C'est subventionné par tout ce qui porte un nom commun à majuscule… Vous pensez s'ils applaudiront.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;">Le bruit de la pluie sur le carreau gris de ciel, aussi vilain que le décor imposé, ne fait que ralentir les mouvements. Pas envie de rester enfermée là. Pas envie non plus d'en sortir. Pas envie de profiter du miroir défraîchi pour entamer un semblant de remise en place des traits de mon pâle visage fatigué du voyage et des avants d'avant. Gris du ciel et lumière blafarde au néon vieux, une addition malencontreuse, hélas ! Pas en/vie.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;">C'est ainsi, mi-morte, que je me propulse dans l'escalier-moquette de l'hôtel, direction plus bas encore. André m'attend à la réception. Nous rejoignons les autres comédiens sur le trottoir d'en face, grimpons dans le mini-bus de location blanc et vert (moche aussi, mais en plus vif). Le théâtre est à cinq minutes de trajet, à peine. Déchargement de l'équipe au cul de la bâtisse du siècle dernier. Accueil tout sourire des gentilles employées municipales, ravies de recevoir du spectacle parisien en tournée. J'esquisse aussi, histoire de ne pas rebuter trop tôt. Il sera bien assez temps de réclamer une attention plus précise et exclusive.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;">Alors, nous y sommes. Une loge encore, une salle de répétition, plus tard. Cela commencera dans ladite loge et me poursuivra jusqu'au fond de cet endroit aveugle où nous jouerons cette pièce entre nous avant de l'offrir au public de ce soir. Là encore, cette boule surgira du plus profond de moi, stagnera au-dessus de ma poitrine et gênera mon jeu. Encore aujourd'hui, après tellement d'années pour la découvrir au jour. Tant de temps passé à la roubler pour enfin la trouver telle quelle. L'histoire de moi.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;">"Un jeu d'actrice en retenue", c'est ce qui a fait mon succès, à mes débuts pourtant hésitants. Je ne retenais pourtant rien. Je ne maîtrisais rien. Tout se jouait sans moi. Je disais, mon corps montrait. Ma voix bloquait ainsi tout un tas d'émotions que moi-même je ne voyais, ni ne soupçonnais. J'ai ainsi expérimenté un démarrage brillant dans un métier que je ne comprenais pas vraiment. Et pour cause ! Les prémices de ma propre vie m'ont échappé. Des années, il m'a fallu, pour commencer à comprendre à peine ce qui me vaut mon être-ainsi. Ma vie et moi.</span></span></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><br /></p> <p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span style="font-family:Arial, sans-serif;"><span style="font-size:100%;">Une jeune employée du théâtre m'apporte le café commandé et m'annonce que je suis attendue en salle de répétition. Je suis attendue. J'ai organisé ma vie pour enfin être attendue. Nous y voilà ! Faute d'être désirée, je me fais attendre. Ma vie professionnelle a pris la place vacante à l'intérieur et tout autour.</span></span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">À suivre...</span></span></p>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-45054111895252611352010-11-21T09:01:00.000-08:002010-11-21T09:41:33.034-08:00Actrice (titre provisoire) - Début de nouvelle<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpDW3Wk9nqjcM6V9rV6y8GNipwVrg8Gj9CA8BDgKrb8JKoqQ6d75x8f6nUUS5LGdprwDTGue4zSTwglYRqg_agNvZ1-L9jrDvhvGefIFW9qMkbkqGuk-eb5qJbUjBrHLTXeB11RSQZgXz9/s1600/photo-2040738-M.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 350px; height: 384px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpDW3Wk9nqjcM6V9rV6y8GNipwVrg8Gj9CA8BDgKrb8JKoqQ6d75x8f6nUUS5LGdprwDTGue4zSTwglYRqg_agNvZ1-L9jrDvhvGefIFW9qMkbkqGuk-eb5qJbUjBrHLTXeB11RSQZgXz9/s400/photo-2040738-M.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5542059409116492002" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><i>Le texte ci-dessous est un début de nouvelle. Je le publie ici aujourd'hui car j'ai comme le besoin de récolter des avis avant de poursuivre. Aussi, je vous remercie vivement, et par avance, de bien vouloir me faire connaître votre avis. Pour cela, laissez un commentaire et/ou envoyer-moi un email à cette adresse : gwenn.lemetayer@gmail.com.</i></span></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><i><br /></i></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><i><br /></i></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><i><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'">Un arbre en feuilles. Une gentille bicoque derrière, à droite, au loin. De l'herbe plein. Un chemin. Un cadre de bois mi-rustique mi-moche. Prolongé d'un papier-peint grossier, jauni et vieux. Plus bas, au sol, un lit d'appoint qui, semble-t-il, appointe depuis des décennies. Activité principale, à n'en pas douter. La vision de l'ustensile de couchage m'a découragée dans mon inspection du lieu. Pas la peine de passer la suite en revue. Tout est dit. Une chambre d'hôtel miteuse. André, je parie, ne va pas tarder à me sortir d'ici pour me conduire dans un théâtre tout aussi ringard. Comme hier. Comme demain. Ni plus, ni moins.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'; min-height: 18.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'">Je ne parviens pas à imaginer que cet endroit ait été beau quand neuf. Les propriétaires de l'hôtel s'étaient surement endettés pour l'acquérir et le décorer. La dame du couple avait forcément voulu du must de chez Comme À Paris ou quelque nom du genre. Forcément ! Sans cela, à quoi bon les dorures en plastique, à quoi bon les pampilles, même déplumées désormais ? Le papier pour les murs avait dû être commandé chez le marchand le plus cher et reconnu meilleur à l'époque. Cela se faisait. On souhaitait contenter les clients éventuels. Je la sens, cette envie de faire bien. Elle est bel et bien là, mais moche.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'; min-height: 18.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'">André frappe à la porte de ma chambre aux alentours des onze heures. "Faut qu'on aille fissa retrouver l'équipe en bas, m'a-t-il aboyé. Y a Christian qui braille déjà." Mon metteur en scène chéri n'a qu'à venir me le brailler lui-même. Marre, à la fin, de toujours courir. Tout cela pourquoi ? Je vous le demande... Nous répéterons toute la journée. Nous aurons tout juste droit à une pause déjeuner dans une brasserie à peine dicible sur la grand-place du bled. Et nous jouerons, ce soir, devant une salle comble d'abonnés à la retraite qui, j'en donne mes deux mains à couper, ne pigera rien à ce que nous leur jouerons. Ah ça ! ils applaudiront, pas de doute. C'est subventionné par tout ce qui porte un nom commun à majuscule… Vous pensez s'ils applaudiront.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'; min-height: 18.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'">Le bruit de la pluie sur le carreau gris de ciel, aussi vilain que le décor imposé, ne fait que ralentir les mouvements. Pas envie de rester enfermée là. Pas envie non plus d'en sortir. Pas envie de profiter du miroir défraîchi pour entamer un semblant de remise en place des traits de mon pâle visage fatigué du voyage et des avants d'avant. Gris du ciel et lumière blafarde au néon vieux, une addition malencontreuse, hélas ! Pas en/vie.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'; min-height: 18.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'">C'est ainsi, mi-morte, que je me propulse dans l'escalier-moquette de l'hôtel, direction plus bas encore. André m'attend à la réception. Nous rejoignons les autres comédiens sur le trottoir d'en face, grimpons dans le mini-bus de location blanc et vert (moche aussi, mais en plus vif). Le théâtre est à cinq minutes de trajet, à peine. Déchargement de l'équipe au cul de la bâtisse du siècle dernier. Accueil tout sourire des gentilles employées municipales, toute ravies de recevoir du spectacle parisien en tournée. J'esquisse aussi, histoire de ne pas rebuter trop tôt. Il sera bien assez temps de réclamer une attention plus précise et exclusive.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'; min-height: 18.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'">Alors, nous y sommes. Une loge encore, une salle de répétition, plus tard. Cela commencera dans la-dite loge et me poursuivra jusqu'au fond de cet endroit aveugle où nous jouerons cette pièce entre nous avant de l'offrir au public de ce soir. Là encore, cette boule surgira du plus profond de moi, stagnera au-dessus de ma poitrine et gênera mon jeu. Encore aujourd'hui, après tellement d'années pour la découvrir au jour. Tant de temps passé à la roubler pour enfin la trouver telle quelle. L'histoire de moi.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'; min-height: 18.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'">"Un jeu d'actrice en retenue", c'est ce qui a fait mon succès, à mes débuts pourtant hésitants. Je ne retenais pourtant rien. Je ne maîtrisais rien. Tout se jouait sans moi. Je disais, mon corps montrait. Ma voix bloquait ainsi tout un tas d'émotions que moi-même je ne voyais, ni ne soupçonnais. J'ai ainsi expérimenté un démarrage brillant dans un métier que je ne comprenais pas vraiment. Et pour cause ! Les prémices de ma propre vie m'ont échappé. Des années, il m'a fallu, pour commencer à comprendre à peine ce qui me vaut mon être-ainsi. Ma vie et moi.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'; min-height: 18.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'">Une jeune employée du théâtre m'apporte le café commandé et m'annonce que je suis attendue en salle de répétition. Je suis attendue. J'ai organisé ma vie pour enfin être attendue. Nous y voilà ! Faute d'être désirée, je me fais attendre. Ma vie professionnelle a pris la place vacante à l'intérieur et tout autour.</p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'; min-height: 18.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 15.0px 'Lucida Grande'; min-height: 18.0px"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Georgia, serif;font-size:130%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'Lucida Grande', serif;font-size:130%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:15px;"><br /></span></span></span></span></p></i></span></span></div>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-3443792197341029782010-11-04T00:24:00.000-07:002010-11-04T00:29:36.549-07:00Je croyais qu'aimer<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6K7v4SKIdU2EP68RzZbF5QyQJHo1BU4GgQcTssPj8bQmiSiU6xWLZz6SMPJ8R97tSHC3E4djj2YubFYE7PHr5Fp2S7xkLTzCyE0dPu4tbxNv5uXYSoxI9yfQqes6Zp9ZBSHHLfogWaYJG/s1600/5988-050130.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 390px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6K7v4SKIdU2EP68RzZbF5QyQJHo1BU4GgQcTssPj8bQmiSiU6xWLZz6SMPJ8R97tSHC3E4djj2YubFYE7PHr5Fp2S7xkLTzCyE0dPu4tbxNv5uXYSoxI9yfQqes6Zp9ZBSHHLfogWaYJG/s400/5988-050130.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5535592954549504930" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br /></span><span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(51, 51, 51); line-height: 16px; font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;font-size:11px;"><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Je croyais qu’aimer, c’est tout accepter de ce qui vit dans l’autre. Son histoire, ses rêves, ses joies, ses tristesses, ses insatisfactions… Mon intérieur est ce qui me fait telle que moi. Mon intérieur est une friche autonome que nul ne cultive ou ne met en jachère selon le temps de l’année. Mon intérieur ne souffre pas l’avis du dehors.</span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br /></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Végétation qui envahit, puis neige. Douze saisons à l’année. Les brins et feuilles dissimulent-ils tant que ça ? Les flocons forment-ils un écran ou bien le vrai de ce qui est à l’intérieur de moi, masqué par le vert, le reste du temps ?</span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br /></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Hölderlin, avec sa paix céleste, ses côte à côte dans les heures calmes, est loin de moi, de mes saisons. Quel est-ce genre d’amour dont il est question dans ses lignes ? Un rêve, sans doute. Un choix ?</span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br /></span></span></p><p style="text-align: left; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Un seul être vous manque et paraît-t-il que… Le vide, sans doute, vient du dedans, selon le temps que l’on est. Ce temps, chronologique, fait de moussons intimes qui sourdrent, et auquel la chape de ciel à nuages ne peut rien.</span></span></p></span>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-54328621416507564872010-10-15T04:21:00.000-07:002010-10-15T04:35:59.621-07:00Chartier - Thisistheendmyonlyfriend<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFqohE9JJImCOsD4olx2mgWA5svtUhY8PQqPMA3JFvOaJrAdXvtOv_jFVdlZMABRKKptU9bVfeDGP6vqX8rFdWxG8bxRe7WiYTZiIO6k9ZHiA6WFpK_-qnOj01K7QV1bNEmqYm6kv9QRjt/s1600/Chartier+11.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 339px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFqohE9JJImCOsD4olx2mgWA5svtUhY8PQqPMA3JFvOaJrAdXvtOv_jFVdlZMABRKKptU9bVfeDGP6vqX8rFdWxG8bxRe7WiYTZiIO6k9ZHiA6WFpK_-qnOj01K7QV1bNEmqYm6kv9QRjt/s400/Chartier+11.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5528234605005397042" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><b><span class="Apple-style-span" style="color:#666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;">Episode 11</span></span></b></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><br /></span></span></div><div><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px 'Trebuchet MS'"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Une longue attente en salle, placée là à cet effet, en compagnie de deux bruyants sans qui j'aurais lu ce Doyle qui s'écornait depuis des jours au fond de mon grand sac à main, m'a contrainte à penser plus loin. Il m'est apparu que ma situation nouvelle de femme libérée n'avait encore qu'une valeur restreinte, au vu de sa non propagation au-delà de mon seul corps/esprit. Oui, l'information ne vaut que si elle est sue du plus grand nombre. C'est pourquoi je me suis décidée à le prévenir. Je lui ai téléphoné dès sortie de cette entrevue tellement pour rien, avec ces gens qui tellement ne me trouvent pas de travail.</span></span></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px 'Trebuchet MS'; min-height: 14.0px"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px 'Trebuchet MS'"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">J'avais gardé en mémoire le numéro de téléphone du plus grand nombre.</span></span></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px 'Trebuchet MS'; min-height: 14.0px"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px 'Trebuchet MS'"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Rendez-vous pris/café/terrasse/jour. Il est arrivé en avance. Moi plus encore. l'idée de lui laisser ne serait-ce que le choix de notre ultime table commune m'a poussée dans la rue d'en bas de chez moi une heure plus tôt que nécessaire. Une heure pendant laquelle j'ai achevé la lecture du Doyle avec chien-phosphore. Une heure pendant laquelle j'ai oublié de penser les mots à donner en échange. Une heure pendant laquelle j'ai oublié mes et ma raison(s). Aussi l'ai-je embrassé si fort à son arrivée avancée. Avec les bras et le sourire.</span></span></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px 'Trebuchet MS'; min-height: 14.0px"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px 'Trebuchet MS'"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Je me suis jetée aussi sec sur ma chaise de ferraille froide. Comme assise. Lui rayonnait.</span></span></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px 'Trebuchet MS'; min-height: 14.0px"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px 'Trebuchet MS'"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Il a déversé le récit de ses quelques semaines précédentes, sans jamais s'arrêter plus de trois secondes par intervalle. Il m'a été impossible de rétablir un semblant de rupture. Il m'a été impossible de reprendre le pouvoir sur mes organes qui, eux, étaient plutôt d'accord avec la tournure que prenaient les choses. Aussi ai-je déclaré forfait.</span></span></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px 'Trebuchet MS'; min-height: 14.0px"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px 'Trebuchet MS'"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Lorsqu'il n'y a plus aucun moyen de faire monter l'aventure au-dessus de la ceinture, ne faut-il pas savoir s'ébranler vers la vie comme elle va ?</span></span></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px 'Trebuchet MS'; min-height: 14.0px"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></p><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px 'Trebuchet MS'; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px 'Trebuchet MS'; min-height: 14.0px"><br /></p> <p style="text-align: right;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal 'Trebuchet MS'; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><b><span class="Apple-style-span" style="color:#666666;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-large;">Fin</span></i></span></b></span></p><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'Trebuchet MS', serif;font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:12px;"><i><br /></i></span></span></div></div>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8572296495911558417.post-35248776864733155922010-09-08T23:24:00.000-07:002010-09-08T23:54:19.512-07:00Chartier (dixième)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy4qVhsKZS1v_l-hDWXnfpA5M88r97TFYGxAOMjT3QfimCA8tHt1l4NiGHa2e27IYsoIxnwHYGo_bk8Rs2oRYB0QkVmsGjRvXoiSsbZHmACADLUIhAnNDZZxgu48GgktzCT7V8ARAFVEpK/s1600/sb10065228bb-001.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 324px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy4qVhsKZS1v_l-hDWXnfpA5M88r97TFYGxAOMjT3QfimCA8tHt1l4NiGHa2e27IYsoIxnwHYGo_bk8Rs2oRYB0QkVmsGjRvXoiSsbZHmACADLUIhAnNDZZxgu48GgktzCT7V8ARAFVEpK/s400/sb10065228bb-001.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514796411283382866" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="color:#666666;">Episode 10</span></i></b></span><div><br /></div><div><div>Cette absence-là, cette fois, a creusé un béant tellement grand qu’il s’est empli de tout ce que je ne soupçonnais plus. De la vie en plein. Des certitudes à fleurs. Une évidence ne vient jamais seule, aussi a-t-elle apporté tout son lot de que-m’est-il-arrivé-depuis-tant-d’années-?</div><div><br /></div><div>Du futile et du sublimement beau ont pris le pas sur un sentiment tel que tronqué par nature. Je me suis aperçue que ma vie tournait depuis un trop long moment autour d’un presque rien comme néant. Des frissons, certes. Des bonds dans l’âme. Mais quoi, au fond ?</div><div><br /></div><div>Oui, j’aurais pu, cette fois encore, courir après. A en casser les vagues…</div><div><br /></div><div>Comme guidée par un Proudhon de haute voltige, je me suis comme affranchie de ma propre vie d’à peu près. Je me suis jetée dans ce vide qui tellement me donnait peur auparavant. La première surprise, je me suis reconnue en moi.</div><div><br /></div><div> </div><div>Légère d’un coup de machette, je me suis enivrée de tout ce qui m’avait faite avant lui. L’éloignement comme un couperet. Une Amas-zonie de lianes entrelacées, soudain tranchées pour laisser passer la lumière.</div><div><br /></div><div>Force est d’admettre que je n’ai pas moi-même décidé le point de départ du reste de la vie. Cependant, plus que subi, l’instant est accueilli tel un cadeau que l’on s’offre entre vieux amants de toujours quand plus rien ne tient. A la voix humaine d’un Cocteau, je préfère notre Cupidon régisseur aux farces étonnantes, aux fins surprenantes.</div><div><br /></div><div>Néanmoins, j’ai accepté - d’une colère encore palpable - une entrevue pour passation de pouvoirs. Et c’est le cœur net que j’ai décrété que ce serait la der des ders. Sortie en trombe d’un champ de bataille comme une histoire qui n’a pas su être aussi jolie que prometteuse. Les marionnettistes ont échoué. Les fils se sont emmêlés, ont cédé la place au mieux sans.</div><div><br /></div><div>La force de dévoiler ma révolution m’a fait défaut. C’est bouche bée que je l’ai quitté.</div><div><br /></div><div>Au fond, j’aurais voulu disserter. J’aurais voulu démontrer. Seulement, on explique mal un CQFD lorsqu’il n’a pas été nécessaire de fouiller les formules pour trouver. Comme évidente encore, la solution est imposée à tous comme à moi la première. Sans savoir comment, ni où, dans quels méandres intérieurs… Elle s’est trouvée là, belle, pleine et entière. Je n’ai pu que la taire.</div><div><br /></div><div><b><i><span class="Apple-style-span" style="color:#666666;">A suivre</span><span class="Apple-style-span" style="color:#333333;">...</span></i></b></div></div>Duchessehttp://www.blogger.com/profile/07633274661112218600noreply@blogger.com4